Ramarro occidentale (Lacerta bilineata), godendosi il sole su una radice di legno nel mio giardino in Ticino: le strutture esposte al sole sono una parte importante dell'habitat dei rettili ectotermi Il ramarro occidentale (Lacerta bilineata) preferisce come habitat un misto di arbusti e prati aperti e, in quanto ectotermo, il sauro ama crogiolarsi al sole su un bel mucchio di rocce (o su altre strutture esposte al sole come cataste di legno o muretti) per effettuare la termoregolazione. E il Ticino offre proprio quegli habitat dove queste condizioni sono abbondanti. Ramarro occidentale (Lacerta bilineata) che sta effettuando la termoregolazione su una radice di legno scaldata dal sole Le gallerie sottostanti mostrano il luogo in cui ho scattato quasi tutte le foto di questo sito: il mio giardino nel bellissimo comune di Monteggio/Tresa, nella regione del Malcantone in Ticino (Svizzera). Queste foto sono state scattate nell'arco di quasi 20 anni, durante i quali ho apportato molte modifiche al giardino per creare un habitat ideale per i ramarri e altri rettili. Ma se ci si concentra sulla palma (che è cresciuta notevolmente nel corso degli anni) e sul capanno, che rimangono sempre negli stessi punti e sono visibili in molte foto, si ha un'idea della topografia del luogo. In estate il microclima di questa particolare zona del Ticino può essere quasi tropicale, nel senso che è caldo e molto umido, con frequenti temporali e piogge abbondanti, e spesso mi riferisco al mio giardino (semi-)scherzosamente come alla mia "piccola foresta pluviale svizzera". Questo luogo offre le condizioni ideali per un'enorme biodiversità e, guardando le foto qui sotto, è facile capire perché anche i ramarri prosperano qui. Un maschio di Lacerta bilineata in cerca di lumache nell'orto: Qui vedete il terreno che confina con il mio giardino: un ex vigneto che ora funge spesso da pascolo per i cavalli, circondato da una fitta chioma di splendidi boschi selvatici. Nel caso in cui siate interessati, qui troverete le mie migliori foto naturalistiche.

Ramarro occidentale (Lacerta bilineata), maschio adulto su una roccia, Vallemaggia (Ticino, Svizzera) La Vallemaggia nel Canton Ticino è nota per la sua biodiversità tra gli appassionati di natura svizzeri, e anche i miei rettili preferiti, i ramarri occidentali (Lacerta bilineata) che sono molto rari in Svizzera, vi prosperano particolarmente bene. Nel settembre 2023 ho avuto l'opportunità di fare una breve escursione in questo paradiso naturale e, nonostante le condizioni meteorologiche non ideali (il cielo era per lo più nuvoloso), ho potuto osservare e fotografare da vicino i bellissimi ramarri della Vallemaggia. Il mio percorso mi ha condotto attraverso vecchi insediamenti di "rustici" - come i ticinesi chiamano le antiche case in pietra tipiche del Ticino - per lo più abbandonati, e sono proprio questi edifici fatiscenti e muri a secco a fornire le condizioni ideali per le lucertole. Condizioni ideali per i ramarri occidentali (Lacerta bilineata): i rustici in Vallemaggia (Ticino, Svizzera) Queste rovine offrono innumerevoli nascondigli e luoghi in cui crogiolarsi al sole agli animali e, poiché su queste pietre crescono anche molte piante e licheni, i ramarri si mimetizzano in modo eccellente nonostante il loro colore verde intenso. Perfetto per le lucertole: Rovina di un vecchio rustico in Vallemaggia, Ticino (Svizzera) Non è passato molto tempo prima che avvistassi la prima Lacerta bilineata su un muro scavato - una femmina subadulta - ma devo ammettere che ero accompagnato da un'amica che conosceva così bene il terreno da essere in grado di prevedere esattamente su quale pila di pietre avremmo trovato delle lucertole. Ramarro occidentale (Lacerta bilineata), femmina subadulta su un vecchio muro a secco, Vallemaggia 2023 (Ticino, Svizzera) Ramarro occidentale (Lacerta bilineata), femmina subadulta crogiolandosi su una roccia di un muro a secco, Vallemaggia 2023 Ramarro occidentale (Lacerta bilineata), femmina subadulta crogiolandosi su una roccia di un muro a secco, Vallemaggia 2023 Raramente ho visto così tanti ramarri come durante questa breve escursione in Vallemaggia! Nonostante il cielo coperto, il calore del sole filtrava attraverso le nuvole; l'aria era ancora calda come in estate e questi impressionanti rettili - gli esemplari più grandi possono raggiungere una lunghezza di oltre 40 cm - si crogiolavano sulle pietre e sulle rocce riscaldate dal sole su entrambi i lati del sentiero. Sebbene i ramarri non siano così visibili in autunno come lo sono durante la stagione degli amori in primavera (da aprile a giugno circa, la faccia e la gola della maggior parte dei maschi appaiono di un magnifico e intenso blu ), sono rimasto impressionato dagli splendidi colori di questa popolazione locale. Le lucertole non si riposavano solo sulle pietre calde dei muri e sui rustici lungo il sentiero, ma anche sui legni e sul muschio secco, dove erano particolarmente ben camuffate. Sono rimasto particolarmente affascinato da una femmina adulta di Lacerta bilineata che cercava insetti nei fiori di una bellissima bignonia selvatica che cresceva sul tetto di un rustico. Nella prima immagine qui sotto potete vedermi (ripreso dalla mia compagna con il suo smartphone) mentre cerco di fare una buona foto di questa "lucertola dei fiori". Proseguendo sul sentiero, abbiamo visto numerosi altri rappresentanti di questa straordinaria specie di lucertola e, di tanto in tanto, anche alcune lucertole muraiole (Podarcis muralis). Come appassionato di natura e di lucertole, questa escursione in Vallemaggia è stata per me un'esperienza incredibile. L'alta densità della popolazione di Lacerta bilineata qui era molto insolita, così come il fatto che gli animali spesso non scappavano quando ci avvicinavamo a loro. Entrambe le osservazioni si spiegano con la lontananza dell'habitat: non ci sono gatti (di gran lunga la più grande minaccia per le lucertole in Svizzera - a parte l'agricoltura intensiva e la perdita di habitat), né automobili o macchine da sfalcio nei pressi del sentiero. In questo ecosistema remoto e apparentemente molto intatto, i rettili hanno meno motivi per essere costantemente vigili e "nervosi", poiché qui affrontano meno pericoli, sia in generale che dall'uomo in particolare. Mi ha colpito anche il fatto che abbiamo visto una sola lucertola senza coda; questo è in netto contrasto con la popolazione di lucertole intorno al mio villaggio - abitato da molti proprietari di gatti - nel Malcantone, dove la maggior parte delle lucertole adulte ha la coda mancante o parzialmente ricresciuta. Sembra ovvio che i predatori naturali come serpenti, rapaci, martore, donnole e volpi, certamente abbondanti in Vallemaggia, non rappresentino una minaccia per la stabilità della popolazione di Lacerta bilineata, che si è evidentemente abituata ai numerosi escursionisti. Penso addirittura che i sentieri escursionistici molto frequentati siano in parte la ragione per cui i ramarri della Vallemaggia vi si trovano così bene, perché la presenza costante dell'uomo probabilmente tiene a distanza la maggior parte dei predatori che predano le lucertole durante il giorno. Comunque sia, la Valle Maggia si è rivelata un vero paradiso per i ramarri, e non vedo l'ora di tornare in primavera per un'altra "spedizione" :-) Ramarro occidentale (Lacerta bilineata), maschio adulto crogiolandosi su una roccia, Vallemaggia (Ticino, Svizzera) Nel caso in cui siate interessati, qui troverete le mie migliori foto naturalistiche.

Una "migale" o "tarantola" autoctona - il ragno Atypus affinis si trova anche in Italia, Germania e Svizzera Tarantole e migali in Italia, Svizzera e Germania? Ragni con enormi dentoni velenosi in Francia e Austria che aspettano le loro prede in tane come i loro parenti tropicali: esistono davvero? La risposta a questa domanda è sì, o almeno quasi. Sebbene non esistano "vere" tarantole/migali autoctone in Europa centrale (i ragni che di solito vengono chiamati migali/tarantole in italiano sono ragni della famiglia dei Theraphosidae, inesistente nell'Europa centrale), abbiamo infatti un genere di ragni da noi, che, come le tarantole/migali appartiene alla famiglia dei Mygalomorphae (da cui deriva il nome "migale") Sono i ragni del genere Atypus, e sono gli unici megalomorfi che esistono nell'Europa centrale - e quasi nessuno li conosce perché conducono un'esistenza segreta e nascosta. Il ragno Atypus affinis - come le tarantole i ragni del genere Atypus appartengono alla superfamiglia dei Mygalomorphae E a differenza della tarantola pugliese (Lycosa tarantula), che ha dato il nome a tutti i ragni oggi chiamati "tarantole", pur essendo un ragno lupo e quindi appartenente a una famiglia completamente diversa (quella dei Lycosidae), i ragni Atypus sono in realtà tra i parenti più vicini delle migali, il che è ben visibile: Sembrano davvero delle piccole tarantole! Sembra una piccola tarantola: il ragno Atypus affinis Atypus affinis - I ragni Atypus sono gli unici in Europa centrale ad appartenere ai Mygalomorphae, come le tarantole Sono rappresentati nell'Europa centrale da sole 3 specie (Atypus affinis, Atypus muralis, Atypus piceus) e, sebbene non raggiungano grandi dimensioni (circa 1,5 - 2 cm), le loro "zanne velenifere" - i cheliceri - sono enormi rispetto al corpo. Come in tutti i ragni della superfamiglia Mygalomorphae, i cheliceri sono quasi paralleli tra loro, con le punte rivolte in avanti. Come dalle tarantole, i cheliceri del ragno Atypus affinis sono quasi parallele e rivolte in avanti Nella maggior parte degli altri ragni, che sono "più moderni" in termini evolutivi rispetto ai migalomorfi, le punte dei cheliceri sono rivolte verso l'interno, in modo da poter mordere come se fossero delle tenaglie). A differenza dei migalomorfi, i ragni "moderni" come Zoropsis spinimana nella foto (noto anche come ragno Nosferatu) hanno cheliceri che non sono paralleli e quindi possono essere usati come tenaglie Sebbene il veleno dei ragni Atypus non sia pericoloso per l'uomo (a patto che non si verifichino reazioni allergiche), un morso può essere piuttosto doloroso a causa delle dimensioni enormi dei cheliceri. È meglio evitare i suoi dentoni: il ragno Atypus affinis Qui si possono vedere bene gli enormi dentoni velenosi - i cheliceri - del ragno Atypus affinis I "dentoni" della nostra "piccola tarantola" sono davvero terrificanti: costituiscono quasi un terzo delle dimensioni del corpo! Questa foto mostra chiaramente quanto siano grandi i cheliceri del ragno Atypus affinis rispetto al resto del corpo Anche l'aspettativa di vita del genere Atypus è impressionante: come i loro parenti esotici più grandi, vivono molto più a lungo dei nostri ragni "convenzionali", che raramente vivono più di 1-3 anni. Infatti, le femmine di Atypus possono vivere fino a 10 anni. Tuttavia, i ragni Atypus non si vedono quasi mai, perché come la maggior parte delle tarantole, anche i ragni atypus vivono in tane. Queste tane sono "tappezzate" di seta; la tela è quindi progettata come una "calza" o un tubo. All'estremità superiore, la tana si fonde con il tubo di cattura, che si trova appena sopra la superficie della terra ed è ben mimetizzato perché è ricoperta di materiale detritico trovato nei dintorni. Se una preda, ad esempio un insetto, vi passa sopra, il ragno lo trascina attraverso la tela con i suoi enormi cheliceri all'interno del tubo, che viene poi riparato. Se si sente minacciato, il ragno Atypus affinis morde con i suoi enormi "dentoni" È difficile dire quanto siano rari i ragni Atypus nell'Europa centrale, poiché non sono facili da trovare e quasi mai visti a causa del loro stile di vita prevalentemente sotterraneo. Ho trovato il ragno nella foto - insolitamente -all'ingresso della mia casa di vacanza in Ticino (Svizzera); aveva piovuto molto durante la notte prima e suppongo che la sua tana fosse stata allagata e stesse cercando un posto asciutto. Dopo una breve sessione fotografica,l'ho liberato nel mio giardino. Atypus affinis, fotografato a Monteggio in Ticino, Svizzera Nel caso in cui siate interessati, qui troverete le mie migliori foto naturalistiche.

La ghiandaia (Garrulus glandarius): probabilmente uno degli animali più intelligenti sulla terra La ghiandaia (Garrulus glandarius) è un uccello appartenente alla famiglia dei Corvidae, e come tutti i corvidi, è molto intelligente. Ho visto questi furbacchioni imitare il verso di altri uccelli - in particolare dei rapaci - e persino il miagolio dei gatti per spaventare la concorrenza presso la mangiatoia (e se allevati dall'uomo, possono anche imparare a parlare, come i pappagalli). Sapevo quindi che le ghiandaie erano astute, ma quando ho provato a fotografarne una nel mio giardino, sono rimasto comunque sorpreso di quanto siano intelligenti. Spero che il seguente aneddoto sia interessante e, forse, anche utile per gli appassionati della fotografia naturalistica e di birdwatching. Per darvi un po' di background: in gennaio 2023 ho iniziato a offrire cibo agli uccelli nel mio giardino su un enorme tronco d'albero che avevo trascinato sotto il fico, proprio di fronte alla mia casetta da giardino. Ed è stato attraverso un piccolo foro nella parete di questa casetta che poi ho potuto fotografare i miei ospiti aviari da una distanza di appena due metri. L'uso della casetta come nascondiglio è stato un vero colpo di fortuna per me; negli anni precedenti non ero riuscito a produrre più di una sola foto accettabile di uccelli, mentre ora, in poche settimane, avevo catturato la maggior parte dei visitatori abituali del mio giardino (picchio muratore, cincia bigia, cinciarella, cinciallegra, passera scopaiola, passero italiano  e molti altri) da vicino e in grande dettaglio - ma non ero ancora soddisfatto. La ragione era semplice: l'uccello più bello del quartiere - il "Signor Ghiandaia" - era sempre sfuggito alla mia macchina fotografica. Volevo disperatamente immortalarlo, ma si rifiutava ostinatamente di collaborare. So che non tutte le ghiandaie della specie Garrulus glandarius sono così difficili da fotografare, ma la mia era una vera diva e si comportava come tale. La ghiandaia atterra su un tronco nel mio giardino (primavera 2023) Nelle rare occasioni in cui il Signor Ghiandaia onorava il mio giardino con la sua presenza - e potevo osservarlo da una finestra in casa - volava su un ramo del fico proprio sopra il mio buffet per uccelli, rimaneva lì per forse venti secondi a contemplare ciò che era in mostra sotto, solo per volar via di nuovo (e giuro che potevo vederlo arricciare il naso - o meglio il becco - prima che volasse via ;-). Per essere onesti, probabilmente non è stato solo il menu a non convincerlo; sono sicuro che questa ghiandaia sapeva che in quel capanno c'era qualcosa di sospetto, e i miei semi di girasole e le mie arachidi - che probabilmente avrebbe potuto procurarsi anche dalle mangiatoie vicine dove non c'erano paparazzi in agguato - non erano abbastanza buoni per fargli correre il rischio. Naturalmente, ho provato anche altre delizie come nocciole, uva sultanina o pezzi di mele fresche, ma nulla è servito; il Signor Ghiandaia è rimasto sospettoso, il che è stato più che un po' frustrante per me. Non ho avuto fortuna con la ghiandaia per tutto l'inverno, ma non avevo intenzione di arrendermi. Una volta arrivata la primavera, speravo di attirare il Signor Ali-Blu con una sorpresa speciale. Essendo cresciuto vicino a un frutteto, sapevo quanto le ghiandaie amassero le ciliegie, e a maggio sono finalmente riuscito a procurarmi le prime ciliegie fresche - ancora importate - dal negozio . Il tempismo era importantissimo, perché i ciliegi del mio paese non portavano ancora frutti maturi che potessero competere con i miei, ma presto lo avrebbero fatto. Quindi avevo una finestra di tempo molto piccola per offrire al nostro “divo” locale il tipo di trattamento esclusivo che chiaramente richiedeva. E ha funzionato... o quasi. Ci sono voluti alcuni giorni, durante i quali il Signor Ghiandaia ha probabilmente osservato il tronco da lontano (me lo immaginavo con un binocolo e un impermeabile come un investigatore privato degli anni Quaranta :-), ma alla fine, sia per avidità sia per curiosità, sembrava aver abboccato. Ma questo uccello intelligentissimo era estremamente cauto e voleva prima essere sicuro al 100% che le ciliegie fossero veramente innocue. Dopo due giorni in cui ha ignorato "l'esca", la sera, quando ho ispezionato il tronco, la prima ciliegia era finalmente scomparsa. Il giorno successivo erano scomparse due ciliegie, poi tre e infine una manciata di ciliegie mancava ogni sera. Ghiandaia nel mio giardino nella primavera del 2024 L'unico problema era che questo furbacchione programmava le sue razzie sul buffet in modo così perfetto che io non ero mai nella casetta da giardino quando lo faceva. È stato pazzesco, ma anche dalla casa non l'ho mai visto; una volta che le ciliegie cominciavano a sparire, ho semplicemente supposto che fosse la ghiandaia, dato che gli altri uccelli non erano interessati a nient'altro che a noci e semi. Per quasi una settimana si è ripetuta la stessa storia (con piccole variazioni): a un certo punto della giornata - e mai alla stessa ora - le ciliegie venivano raccolte. Il ladro non ne prendeva mai più di quattro o cinque, e questo avveniva sempre nell'arco di una decina di minuti (cifra che ho dedotto perché controllavo il tronco a intervalli abbastanza brevi) - e senza eccezioni in un momento in cui non ero presente per osservarlo. Era ormai chiaro che la ghiandaia sorvegliava costantemente la casa e il capanno, probabilmente da un punto di osservazione elevato sugli alberi all'esterno del mio giardino, da dove poteva persino vedermi nella casa attraverso le finestre, mentre io non potevo vederla. Mi faceva impazzire: la meticolosità e la furtività con cui questo uccello svolgeva la sua attività di raccolta delle ciliegie era semplicemente irreale! Ghiandaia con una ciliegia nel mio giardono (primavera 2024) Sebbene il Signor Ghiandaia fosse un divo, ha dato prova di un'incredibile disciplina: una volta soddisfatto, non è più tornato, e il resto delle ciliegie è rimasto indisturbato fino a sera. La situazione era disperata: se non fossi stato disposto a osservare il tronco in ogni momento o a installare una telecamera di sorveglianza, era ovvio che non avrei visto nemmeno una piuma della ghiandaia. Poi ho avuto un'idea. Bisogna sapere che non volevo che il cibo per gli uccelli fosse visibile nelle mie foto, quindi fin dall'inizio avevo posizionato tre ceppi di legna da ardere dall'aspetto piuttosto fotogenico in un piccolo triangolo sul tronco, e avevo sempre “nascosto” il cibo al centro di essi (un po' una truffa, lo so, ma tutto è lecito in amore e in fotografia :-). In questo modo, mentre potevo vedere quei ceppi dalla finestra di casa mia, non potevo vedere le ciliegie e quindi non avevo alcun segno visibile quando iniziavano a scomparire. Il giorno dopo ho messo una sola ciliegia su uno dei ceppi e le altre nello spazio tra di loro, come avevo fatto prima. Poi sono tornato in casa e mi sono messo comodo con il mio portatile sul divano vicino alla finestra. Di tanto in tanto ho girato la testa per vedere se la ciliegia era ancora lì. Dopo circa due ore, finalmente è successo: un attimo prima avevo ancora visto chiaramente la sua sagoma, e ora la ciliegia era scomparsa. Sono balzato in piedi e mi sono infilato rapidamente (ma silenziosamente) nella casetta dove la mia macchina fotografica era già montata sul treppiede e pronta all'uso. L'adrenalina iniziava a salire: non sapevo se il mio piano avrebbe funzionato. La logica della mia idea era la seguente: se la ghiandaia avesse attaccato per prima la ciliegia più esposta e fosse stata poi impegnata per uno o due minuti a mangiarla da qualche parte, forse non si sarebbe accorta che mi ero intrufolato nella casetta da giardino. La tensione era quasi insopportabile; il sudore mi colava dalla fronte agli occhi e non osavo muovermi per paura che il minimo rumore (come il fruscio dei miei vestiti) rivelasse la mia posizione alla ghiandaia. Ho fissato nel mirino, gli occhi socchiusi, immobile come una statua, per quella che mi è sembrata un'eternità (ma che in realtà non poteva essere più di un minuto o due), quando all'improvviso è apparso: il maestro ladro si era materializzato su uno dei ceppi come per magia. La ghiandaia sta cercando dove potrebbe nascondersi il fotografo (primavera 2023) E sì, era la ghiandaia, ed era magnifica. Ha fatto un rapido movimento della testa e poi è scomparsa. Ero stordito. Tutto era successo così in fretta che non avevo nemmeno tentato di focalizzare l'immagine: sono rimasto lì, quasi scioccato. Non avevo mai avuto la possibilità di scattare una foto. Un minuto dopo, mentre mi stavo ancora maledicendo in silenzio, il mio prezioso uccello è riapparso. Ho armeggiato con la macchina fotografica: è scomparso prima ancora che potessi aggiustare la direzione dell'obiettivo. Ho iniziato a dire parolacce ad alta voce - non potevo farne a meno - ma la ghiandaia non sembrava farci caso. Nei tre minuti successivi è tornata altre due volte e alla fine l'unica cosa che ho avuto da mostrare è stata una foto perfettamente focalizzata - anche se senza nessun uccello - dei ceppi sul tronco. Ho atteso contro ogni speranza che ricomparisse ancora una volta, ma non l'ha fatto: aveva preso le sue solite cinque ciliegie e l'incursione era finita per quel giorno. Devo dire che, nonostante la mia rabbia (soprattutto verso me stesso), sono rimasto impressionato: la velocità con cui il mio avversario aveva agito era incredibile - non c'è da stupirsi che non l'avessi mai visto prima. Ma era semplicemente impossibile fotografare questa creatura velocissima come facevo di solito, cioè selezionando la focale più piccola e fissando solo l'occhio. Se volevo immortalare il Signor Ali Blu, dovevo passare alla modalità automatica e allo scatto a raffica, sperando che una delle foto finisse a fuoco. Il giorno dopo ho messo in atto la mia nuova strategia e, fortunatamente, il trucco della ciliegia esposta sul ceppo ha funzionato di nuovo: la ghiandaia l'ha presa per prima e io sono riuscito a intrufolarmi rapidamente nella casetta, apparentemente inosservato. Come il giorno precedente, il signor Garrulus glandarius è apparso dal nulla ed è scomparso prima che avessi il tempo di premere il pulsante di scatto. Ma dopo il terzo tentativo ho finalmente trovato il momento giusto; ho mirato e poi scattato rapidamente come se stessi usando una mitragliatrice; la telecamera ha fatto "trrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr" (sì, questa è la mia migliore imitazione di quel suono :-), e ho potuto vedere immediatamente quanto quel rumore irritasse la ghiandaia. Stranamente, l'uccello sembrava molto più infastidito dal rumore della telecamera che dai miei incessanti borbottii e imprecazioni. Questa volta non è tornato per la quinta ed ultima ciliegia. Ma a me non importava affatto (ed essendo un appassionato di natura, sono in imbarazzo ad ammetterlo); ero in uno "spirito di caccia", quasi febbrile, e l'unica cosa che contava adesso era il mio trofeo fotografico. Ero euforico perché sapevo che avevo catturato la ghiandaia. Ancora nella capanna, ho immediatamente esaminato le foto, con le dita che mi tremavano per l'eccitazione (so che questo sembrerà esagerato e molto ridicolo alla maggior parte delle persone, ma scommetto che i fotografi tra di voi sanno esattamente di cosa sto parlando :-). Ahimè, la mia euforia non è durata a lungo. Anche sul piccolo schermo della fotocamera è apparso subito evidente che le foto erano inusabili. Al massimo erano fuori fuoco, al peggio completamente sfocate. Ho esaminato l'ambiente circostante alla ricerca di un oggetto o di una superficie adatta su cui sbattere la mia testa. Avevo voglia di urlare (e forse l'ho fatto: quel giorno i miei vicini mi hanno guardato in modo strano, ma in fatti lo fanno spesso :-) Finora era 3-0 per l'uccello. Avevo fallito in ogni tentativo e lui mi aveva superato in ogni modo. Per di più, non ho osato usare di nuovo la modalità di scatto a raffica: il rumore era troppo forte e temevo di spaventare per sempre la ghiandaia (e i risultati, a causa della mia incompetenza, non sarebbero migliorati). Ero abituato a fotografare rettili, insetti e caprioli, ma nessuno di essi si muoveva così velocemente come la ghiandaia: avevo bisogno di più tempo. Sarebbero bastati pochi secondi, ma mi sono reso conto che questo uccello furboissimo non me li avrebbe mai concessi. La situazione sembrava senza speranza, finché non ho avuto un inaspettato momento Eureka. Ad un tratto sapevo come ottenere un altro secondo (o due) con il Signor Ghiandaia (a patto che tornasse). La mattina dopo, sono tornato al tronco e ho posizionato di nuovo una singola ciliegia su uno dei ceppi, ma le altre, quelle che avevo sempre messo al centro di quel triangolo di ceppi, le ho coperte con alcuni rametti fini. Non troppi - dopo tutto, l'esca doveva rimanere visibile sotto i rametti - ma abbastanza perché un solo movimento di raccolta non fosse sufficiente per afferrare una ciliegia. “Tocca a lei, Signor Ghiandaia”, ho pensato entrando in casa. Mi sono sdraiato sul divano e ho aspettato. La ghiandaia non è venuta. Per tutto il giorno ho guardato regolarmente fuori dalla finestra: la sagoma della ciliegia isolata sul tronco è rimasta al suo posto, come una bizzarra statuetta che si faceva beffe di me. Temevo che il forte rumore della macchina fotografica del giorno precedente avesse infastidito la ghiandaia al punto che ne aveva abbastanza delle mie sciocchezze. Per quanto fosse difficile, dovevo essere pronto ad accettare che la mia foto trofeo di questo bellissimo uccello non sarebbe stata realizzata. Nel tardo pomeriggio, improvvisamente mi sono accorto che la ciliegia era sparita. Dieci secondi dopo ero nella casetta, e pronto. L'espressione della ghiandaia quando è atterrata su uno dei ceppi era quasi comica. Sembrava che non avesse notato i rametti prima e il suo breve momento di esitazione era tutto ciò di cui avevo bisogno per ottenere un primo scatto. Ha sentito il rumore e mi ha guardato - click! - ed è così che ho ottenuto il secondo scatto, che ha catturato l'espressione perplessa del suo volto (potete vedere la foto qui sotto). Ghiandaia stupita dal rumore della macchina fotografica (primavera 2023) Sono bastati due secondi perché il signor Ali Blu si adattasse alla nuova situazione; ha gettato rapidamente alcuni rametti con il becco, poi ha raccolto una ciliegia - click! (la mia terza foto) - e si è involato. Ma era chiaro che la ghiandaia sapeva perfettamente di essere fotografata e non gli piaceva affatto. L'espressione di fastidio sul suo volto era inconfondibile: sembrava Sean Penn di fronte a un paparazzo. Io invece ero felicissimo: aveva funzionato (e un rapido controllo del piccolo schermo della fotocamera l'ha confermato); avevo almeno due foto accettabili. I pochi secondi risparmiati grazie ai rametti avevano dato il risultato desiderato. La ghiandaia sta esaminando la situazione (primavera 2023) La ghiandaia sta raccogliendo una ciliegia (primavera 2023) Tutto è bene quel che finisce bene, come dice il proverbio, e se la “storia della ghiandaia” dovesse finire qui, sarebbe davvero un lieto fine. Dopotutto, ero riuscito a superare l'astuto uccello e a ottenere le foto che volevo. Ma c'è un piccolo epilogo in questa storia e credo che valga la pena raccontarlo (e se siete arrivati fin qui, potete anche continuare a leggere ;-). Vedete, sono riuscito ad applicare la strategia della ciliegia singola e dei rametti ancora una sola volta (il giorno dopo, e potete vedere le foto qui sotto) - e poi mai più. Due giorni dopo, la sola ciliegia esposta era ancora visibile sul ceppo al tramonto, quindi ho pensato che la ghiandaia non fosse venuta. Ma quando sono andato a controllare - grande sorpresa! - cinque delle altre ciliegie erano scomparse. “Beh”, mi sono detto, "dev'essere una coincidenza". Nella mia mente, non era possibile che la ghiandaia si rendesse conto che la scomparsa della ciliegia esposta era il mio indicatore visivo dell'inizio del suo attacco furtivo: nessun animale era così intelligente. Eppure, non ho altre spiegazioni: che ci crediate o no, ma la ghiandaia non ha mai più preso la ciliegia esposta sul ceppo. Neanche una volta. In tutti i miei tentativi successivi, il mio indizio visivo è rimasto lì, mentre la ghiandaia si divertiva a raccogliere tutte le altre ciliegie. Quando ho poi messo la metà delle ciliegie sul ceppo, queste sono rimaste intoccate, ma la ghiandaia ha continuato a prendere le altre che non riuscivo a vedere. Alla fine ho messo tutte le ciliegie sui ceppi in modo da poter vederle dalla casa, e ora la ghiandaia le ha ignorate completamente. Anche quando ne ho rimesso alcune nello spazio tra il piccolo triangolo di ceppi, non è più tornata a prenderle; evidentemente ne aveva abbastanza delle mie schiocchezze. Poco dopo, i ciliegi intorno al villaggio hanno cominciato a dare frutti, e la ghiandaia ha del tutto smesso di visitare il mio giardino. In effetti, per il resto dell'anno non ho più potuto fotografare il signor Garrulus Glandarius. Alla fine, chi ha vinto davvero questa partita a scacchi tra me e la ghiandaia? Se me lo chiedete, direi che è stato un pareggio (e probabilmente questo è ancora un po' generoso verso di me) - ma giudicate voi :-) Ha vinto la partita a scacchi: l'intelligentissima ghiandaia (primavera 2023) P.S. Un anno dopo, nel 2024, ho di nuovo fotografato e filmato una ghiandaia nel mio giardino (non so se era la stessa dell'anno scorso), e il seguente filmato può darvi un'idea di quanto siano veloci questi uccelli: https://www.youtube.com/watch?v=OA9s_bciA-Y Ho cronometrato lo scippo della ciliegia: la ghiandaia non impiega nemmeno due secondi per atterrare, prendere il suo bottino e decollare di nuovo (potete anche guardarla in slow motion), quindi suppongo che non dovrei essere troppo duro con me stesso ;-) Grazie mille per la vostra visita, e fatemi sapere cosa ne pensate nei commenti (sarei particolarmente interessato se qualcuno avesse avuto esperienze simili con le ghiandaie o altri corvidi intelligenti, o se vi fosse capitato di essere sventati da un altro animale selvatico come è successo a me). Nel caso in cui siate interessati, qui troverete le mie migliori foto naturalistiche.

Un grande ragno velenoso: la falsa licosa, noto anche come “ragno Nosferatu”, (Zoropsis spinimana), qui con le sue "zanne velenose" - le chelicere - ben visibili Se avete trovato un grosso ragno dall'aspetto sconosciuto in casa vostra e vi state chiedendo se è velenoso e pericoloso, è molto probabile che non si tratti di un letale “ragno delle banane” proveniente da un paese tropicale il cui morso può uccidervi (anche se, naturalmente, non si può mai essere sicuri ;-). La spiegazione della presenza del vostro ospite a otto zampe è piuttosto un'altra, un po' meno eccitante. È sempre più frequente imbattersi in ragni di grandi dimensioni come la falsa tarantola (Hogna radiata) o la falsa licosa (Zoropsis Spinimana) nelle nostre case, anche al nord. Naturalmente questi aracnidi provenienti dal zone più meridionali sono velenosi come tutti i ragni, ma non rappresentano un pericolo per l'uomo (tranne forse per i soggetti allergici, che però dovrebbero preoccuparsi piuttosto di animali autoctoni come api e vespe). Una “tarantola” nel nord: la falsa tarantola (Hogna radiata) è originaria del bacino del Mediterraneo, ma ha già raggiunto la Svizzera I ragni di grandi dimensioni, come quelli citati, sono in grado di penetrare la pelle umana con le loro “zanne velenose” - le chelicere - ma questo vale anche per alcune specie autoctone come la tegenaria domestica (Eratigena atrica), che si trova spesso nei nostri edifici. Il morso di questi ragni può essere brevemente doloroso e causare un temporaneo arrossamento della pelle nella zona colpita, ma, come già detto, non è pericoloso. Inoltre, questi ragni non sono aggressivi e mordono solo se provocati (e spesso nemmeno in quel caso). Soprattutto, sono animali utili che mantengono le nostre case libere da ogni tipo di insetto indesiderato.  Il ragno Nosferatu (Zoropsis spinimana) assomiglia a un ragno lupo, ma appartiene alla famiglia degli Zoropsidae Probabilmente dobbiamo anche chiarire che cosa sia una “vera” tarantola, poiché questo termine è spesso usato in modo diverso nei vari Paesi e nelle varie lingue. In realtà, esiste una sola tarantola, la Lycosa tarantula: la tarantola pugliese. Nella regione Puglia, questo grande ragno lupo era chiamato “tarantola” (dal nome della città di Taranto). Questo nome è probabilmente arrivato in America grazie agli immigrati italiani, da dove il nome ha conquistato il resto della terra. Oggi, nel mondo anglofono, tutti i ragni della famiglia delle migali (Theraphosidae) sono chiamati “tarantole”, mentre in tedesco, italiano e francese, i grandi ragni della famiglia dei ragni lupo (Lycosidae) sono spesso chiamati “tarantole” (in spagnolo è ancora più complicato perché in Europa il termine “tarantola” è storicamente usato per i ragni della famiglia dei Lycosidae, mentre nel Nuovo Mondo i ragni dei Theraposidae sono chiamati tarantole). Le foto sono state scattate nel mio giardino in Ticino, Svizzera (ma i ragni li ho trovati in casa; prima di rilasciarli in natura, hanno dovuto partecipare a una breve sessione di foto :-)  Una falsa tarantola che si pulisce le chelicere Nel caso in cui siate interessati, qui troverete le mie migliori foto naturalistiche.